sábado, 30 de marzo de 2013

Volver sobre una página en blanco

Los días se abalanzan unos sobre otros
Hambrientos de futuro
Me dicen que voy a cumplir veinte años y no lo creo

Siempre se idealiza el futuro se hacen planes
Se tienen ideas proyectos
Se cree que todo va a ser tan diferente
Hasta que llegan los veinte años con sus vivencias
De las que aún no he aprendido nada
Llegan los veinte años y uno se encuentra
Frente a la ventana esa misma ventana
Con la misma mirada que otro día de niño
Observando cómo cae la lluvia de igual forma después de todo

Imaginaba acaso que sería más maduro
Que habría comprendido muchas cosas
El amor las relaciones qué ingenuo
Lo único que he aprendido es que hay ciertas cosas
Sobre las que jamás se extrae enseñanza alguna
Y sólo queda volver a probar y a equivocarse

Una y otra vez y es que ya la papelera
Está llena de hojas arrugadas que pretendían
Ser borradores de la vida
Y es que levantarse cada mañana
Es volver a escribir sobre una página en blanco

Imaginaba también que tendría
Mis propias ideas como tienen los mayores
Que sabría un poco de muchas cosas como saben los mayores
Y ahora llegados los veinte años comprendo
Que las afirmaciones siempre esconden una duda
Que no hay blanco ni negro
Que los telediarios se equivocan
Y los mayores mienten cuando niegan
Que nunca se comprende de nada más que un poco
De nada

Y mientras escribo todo esto me pregunto
Quién soy yo para hablar de estas cosas grandes
Con mis sólo veinte años
Que parecían tantos cuando observaba la lluvia con mi mirada de niño
A fin de qué voy a haber entendido nada
De la vida
Cuando con mis sólo veinte años que parecían tantos
Aún recuerdo más de lo que he olvidado

No sé qué responderos si os soy sincero
Y es que siempre he dudado de todo
Sobre todo he dudado de todas las cosas
Acaso el misterio encierra la verdadera belleza

En cualquier caso supongo
Que sólo queda volver a probar y a equivocarse
Y a levantarse cada mañana con una sonrisa
Para volver a escribir sobre una página en blanco

jueves, 21 de marzo de 2013

Prisa

Volviendo a casa en el autobús de las once de la mañana me di cuenta
De que iba demasiado deprisa

Estaba
Leyendo un libro de poesía y levanté la mirada aún ensimismado
Y sólo vi formas difusas borrones de realidad
Las calles se superponían unas con otras y me di cuenta
Iba demasiado deprisa

Por qué esa prisa adónde para qué
Qué buscamos con nuestro correteo de ratones
Con nuestro estrés de coches atascados y cláxones
Si no creo que nade ignore que no hay nada
Allá donde acaba la carretera

Por qué huimos entonces del presente con la voracidad de un hambriento
Estamos muertos de tiempo
Y devoramos las imágenes los segundos las realidades sin saborearlos
Pasan fugaces a nuestro lado
Como las imágenes emborronadas que veo pasar desde el autobús

Parte de la culpa la tiene la tecnología
Los coches los autobuses qué queremos más allá del vagón de un tren
Hay hombres que han visitado todas las ciudades del mundo
Pero viajan en avión y no conocen ninguno de los caminos que llevan a ellas
Iban demasiado deprisa

Qué prisa por alcanzar lugares o tiempos distantes que nada significan
Sin sus caminos de piedra y polvo
Como puntos disjuntos de un plano irreal y matemático
Como si la realidad no fuera un eterno continuo

Esto es un camino despejado hasta un acantilado cuya caída se escapa a nuestra vidaNosotros escogemos recorrerlo con un coche supersónico

Por eso yo quiero detenerme dejar de correr
Respirar el aire bombear mi sangre y sentir
La tierra en cada paso
Disfrutar de la infinidad de colores que esconden los rayos de sol
Vivir la noche y las botellas vacías
Porque dormir es una ausencia rápida
Y vivir la vida andando tranquilamente
Porque correr es una inexistencia

sábado, 16 de marzo de 2013

Sueño
Pero no penséis que digo sueño y sonrío
Sueño
Para tener algo que contarle a las botellas rotas
Y a los borrachos cuando marchita la noche
Y a la luna cuando me llora a solas

Sueño y me desgarro
Con el frío cortante del invierno resacoso
En los bares que escupen a mi suerte
Y en las aceras que se tapan los oídos a mi paso

Me burlé del silencio y ahora
Me burlé del tiempo y ahora
Ha pasado el tiempo y ahora
Ya nada es como fue ya nada queda de ti
De ti de ti o de ti
Que aún no has llegado
Que quizá nunca llegues

Los charcos reflejan tu mirada y me ahogo
Las enredaderas trepan por los árboles como rizos oscuros y me pierdo
Tu risa y tus bromas se escuchan en los chirridos del columpio
Y el viento me acaricia como lo haría como imagino que lo haría
Tu cabello encendido
Que jamás toqué más allá de mis ojos

Sueño
Y digo sueño como quien grita un ahogado
Con la boca espumarajos de sal un ahogado
Que grita mientras el agua inunda sus pulmones

Es muy fácil alegorizar la muerte escribir
La muerte como un concepto triste y me avergüenza
Así que diré
Que gritaré con espumarajos de sal seca y costra de silencio
Gritaré que se vaya todo a tomar por culo
A los lugares donde se olvidan las cosas
Los cementerios de tristeza
Los desguaces de lágrimas

Aún me queda un verso que escribir o dos
Y la silla ya ha cuadrado mi culo poético
Mientras la cena está servida y todo
Se encamina lentamente a olvidarse

Me encamino a perderme una noche más entre los vasos y la música
Antes escribiré un verso
Un verso desgarrador por tu sonrisa
Que me acompañó en un autobús cualquiera
En un día cualquiera como si el hombre del Tiempo lo hubiera predicho
En las líneas isoheridas de mi cuerpo
Para escribir un verso desgarrador por tu sonrisa que
Sueño