Navidad

Navidad, Navidad.
Nievan sueños de plata
en copos de blanco y cristal.

Poemas infructuosos

"Todas las cartas de amor son

ridículas.

[...]

Pero, al fin y al cabo,

sólo las criaturas que no escribieron nunca cartas de amor

sí que son

ridículas."

F. Pessoa

I. Te llevaré a volar conmigo

Te llevaré a volar conmigo.

Más allá de los campos de amapola,

del mar y las nubes,

hasta donde se pierden las estrellas.

Dejaremos las ropas entre las flores,

dejaremos los zapatos en la luna

y olvidaremos nuestros cuerpos ardiendo en el sol.

(Incluso tus cabellos de oro y tus ojos

de azul los perderemos

entre las altas montañas del cielo).

Y así te llevaré a volar conmigo,

solos, desnudos, sin cuerpo,

sin los límites del espacio

que nos separa ni del tiempo,

te llevaré a volar conmigo.

Alma frente a alma,

beso frente a beso,

hasta que la madrugada queme nuestras memorias

con un vals de amor eterno.

Mientras tanto, estaremos ya nosotros

lejos, lejos, lejos,

entre las amapolas, el azul y las estrellas,

sin cuerpo, sin beso, sin alma,

solos frente a la luz del sol,

susurrándonos "te quiero"

con nuestros dedos índices unidos.

II.


Si tuviera que decirte "te quiero",
lo haría. Sin duda.
Si tuviera que estrecharte una vez más entre mis brazos,
entre mis manos y entre mis labios,
aspirando el perfume de tu cabello rubio
de aquellas tardes mojadas de Oxford.
Lo haría sin duda.


Si tuviera que llevarte en brazos
hasta rozar la Luna misma,
el Sol y el resto de estrellas
y que nuestros ardieran,
felices de morir juntos,
lo haría sin duda.


¿Por qué no lo hice, entonces,
en aquella ciudad de los sueños rotos?
Ramas viejas, amapolas marchitas
y pájaros muertos.

III. Hola


Hola.
Siéntate y escucha.
Hoy vengo a hablarte sin tapujos.
No puedo más.
Por eso, hoy vengo a hablarte.
Sin reglas, sin normas, sin restricciones.
Sin vergüenza ni miedo de las consecuencias.
Porque no puedo aguantarlo.
Solos, desnudos, sin cuerpo,
sólo mi alma frente a la tuya
y sólo las estrellas como mudos testigos.


Hola.
Acércate y escucha.
Soy yo quien siempre quiso el alba.
Quien siempre buscó, detrás del mar, las amapolas.
Pero no hemos venido a hablar de mí.
Acércate y escucha.
Mis labios te contarán cómo seguían
a tus labios rosas deslizándose sobre el aire.
Mis manos te rozarán como acariciaban, en la ventana,
el reflejo de tu rostro.
Mis ojos te explicarán cómo daban saltos de alegría
cada vez que creían ver tu voz dulcificada
entre los espejos rotos del cuarto.
Mi corazón te susurrará cómo se acercaba,
inexorablemente, a nado entre la vergüenza, al tuyo.


Hola.
Bésame y escucha.
Te llevaré a volar conmigo y te contaré
todo esto al oído, mientras los pájaros
y sus palabras de amor levitan a nuestro lado.
Te llevaré a volar conmigo.
Nos alzaremos juntos, en un vals de amor,
como besándonos,
y, con nuestros dedos índices unidos, rozaremos el sol.


Hola.
Te quiero.

Aceptar

He de aceptarlo. Aceptar que nunca

volverás a ser mía.

Que nunca volveré a sentir tu cuerpo cálido

entre mis brazos y mis manos no podrán

volver a perderse entre tu cabello castaño.

Que nunca volverán aquellas tardes y noches,

en aquel banco, besándonos

en aquel dulce juego de enamorados.

Pero... ¡duele tanto! No puedo.

No puedo concebir no volver a verte

como lo hice un día

(hasta hace tan poco...).

No. Mis lágrimas gritarán al vacío

palabras de amor que habrán de perderse

como si nunca hubieran existido.

Madurarán y se marchitarán mis ojos

y conseguirán olvidarte. Pero mis labios no,

mis labios seguirán esperando los tuyos

en aquel parque oscuro,

noche a noche, sentados en aquel columpio

donde por primera vez se encontraron.

En silencio

Todos esos sueños que un día alimentaron mi alma,

¿qué son hoy sino polvo que arrastra el viento?

Todos esos horizontes místicos al alba,

esas noches estrelladas de manos unidas,

de palabras de amor y labios hablando.

Toda esa felicidad que me inundaba,

¿quién me la robó y la guarda?

Una mariposa de cartón se deshace

en el horizonte como arena al viento:

en silencio.

Duele

Mis lágrimas callan y callan los pájaros

en perfecta sintonía armoniosa de silencio.

Intento hacer como si nada ocurriese,

ser amable con todo el mundo.

Pero no puedo. Duele, sí, duele.

Siento como si siempre hubiera tenido dentro

mil y un esquirlas punzantes de hielo.

Hoy, feliz Día de los Desenamorados,

se han dispuesto a caer todas juntas

atravesando mi pobre corazón solo.

¿Quién escribirá a la noche

palabras que alimenten mi alma

sino ya sólo yo mismo, solo, perdido y roto?

Recuerdo

Mi voz olvidará decir "te quiero" a tu oído

y mi boca, la tuya y tus besos.

Mas no hemos de preocuparnos,

cada vez que oigamos cantar a los pájaros,

a la mañana, sabremos que no hemos muerto;

y volverá amargo a nuestra mente

nuestro propio recuerdo.

Reflejo

Miro por la ventana.

Observo los árboles descarnados,

sacudidos por el viento,

y la hierba seca del parque.

En el cielo, un manto completo de nubes negras

se desplaza uniformemente y en silencio.

Abajo, los coches aparcados también callan.

Observo la ventana (el resto ya desapareció)

y aparece tu reflejo.

Extiendo suavemente la mano hacia el cristal

a la vez que mi boca busca la tuya.

Pero tu reflejo se evapora como si fuera blanca niebla

y mis labios solo alcanzan a rozar

levemente el vidrio frío, cubierto de vaho,

donde quedan dulcemente marcados.

Volveré

¿Volverán mis ojos a brillar un día?

¿Volveré a sentir el calor de un cuerpo,

de un alma tan perfecta como la suya=

Quién sabe.

Yo sólo sé que, de momento, volveré a llorar.

14-2, San Valentín

San Valentín. Allá fuera, se regalan

los enamorados cosas sin valor

que solo valen lo que ellos mismos sienten.

(Posiblemente, mucho menos del precio real del objeto).

Allá fuera, entrelazan dulcemente sus manos

y, aún por sólo un instante,

caen en el ensueño de la felicidad.

(Probablemente, despertarán mañana).

Allá fuera, hace frío.

Pero no les importa. Ellos,

rezando juntos palabras de amor

sin sentido, no lo sienten.

(Seguramente, aún estando protegido en casa

y cerca de una calefacción gris,

sienta más frío yo, que estoy solo,

abandonado y perdido).

Disfrutadlo mientras podáis,

¡y feliz Día de los Desenamorados!

Poemas 13

Cementerio de sueños

¿A dónde van a morir los sueños?

Vagabundos de su propia memoria (el olvido),

deambulan por las calles de una eterna necrópolis desierta.

Buscan su tumba, dejando un rastro de huellas perdidas

que arranca llantos en las piedras del camino polvoriento.

Ya no hay lápices de colores que pinten

un bonito horizonte luminoso. Tampoco

una red de plástico que atrape las penas.

Ni tan siquiera falsos muñequitos de cartón en mi mente

que me susurren que todo irá bien.

Todos los sueños, hasta los más perfectos,

sólo son ventanitas de cristal

por las que observas, apoyado, la luz celestial del día.

Pero un día la ventana se rompe,

explota en mil pedazos de cristal

y caes por ese oscuro hueco que deja.

Ya no ves el sol, sólo oscuridad,

oscuridad en tu caída al vacío.

Y vas perdiendo el cuerpo, la mente,

todo aquello que un día lo fue todo

y ya sólo es polvo, cenizas...

nada.

Demasiado tarde

Todo acabó. Ahora es verdad

lo que un día sólo fue mentira.

Y las nubes se alejan con el viento.

Se van lo árboles, la hierba y las flores.

Puebla un horizonte oscuro el cielo inmenso.

No me hace falta levantar todas las piedras del camino

para saber que debajo de cada una hay una lágrima mía.

Nadie se salva de la tristeza.

Ni de creer perfecto lo que no es

y darse cuenta ya demasiado tarde.

Demasiado tarde para comprender que la única diferencia

entre un amanecer y el siguiente

es el inútil número que cambia en el calendario.

Demasiado tarde. Demasiado tarde

para dejar de caminar solos, abandonados desnudos al frío.

Pronto (no digo hoy pero quizá sí mañana),

se borrarán de la tierra nuestras huellas

y ya nadie nos dedicará

un pequeño recuerdo en su mente.

Es demasiado tarde ya para pensar.

Todos estamos muertos.

Poemas 12

Mariposa atada

La brisa del patio mecía

los pequeños árboles verdes.

En un rincón,

una mariposa azul sacudía tintineante

las cadenas que frenaban su vuelo.

Sin título IX

Para ver que todo se acaba

sólo hace falta acariciar el aire,

en la mañana,

más frío y ausente que nunca.

¿Quién no quisiera?

¿Quién no quisiera devolver la ardiente luz de antaño

a los tristes días de hoy?

Volver a sentir mi mano estrechando la tuya,

y suspirar, de nuevo, juntos.

¿Quién no quisiera olvidar para siempre

el negro placer del llano?

Y recordar cómo se sonreía,

cada mañana, a la salida del sol.

¿Quién no quisiera, como entonces,

volar hacia un horizonte de esperanzas abiertas?

Los pájaros se apartaban de nuestro vuelo

y, maravillados, se perdían observándonos.

¿Quién no quisiera poder amar por siempre

y sentirse tan próximo a Ella

que en tu felicidad hicieras caer,

desde el cielo, confetis en forma de rosas?

¿Quién no quisiera

no caer en el olvido?

Sin título X

Volverán alguna vez los tristes días de antaño,

más tristes aún,

a poblar, melancólicos, nuestros sueños.

Llamada desesperada

Necesito un abrazo. Un leve vestigio

de que ella sigue ahí

y no la he perdido entre mis brazos.

Los rayos de sol hieren más

que cualquier arma que invente un ser humano

si los observas sin ojos en la mañana desierta.

A la noche, las estrellas van empequeñeciendo poco a poco

como si fueran delicadas mariposas doradas

que se alejan de flor en flor hacia el olvido.

Donde hubo un día tierra firme y verde,

ahora hay un mar tormentoso e inestable

cuyas lágrimas lo desbordan todo.

Sueños rotos (amagos de sueños),

demasiado cansados para caminar hasta su tumba

se desperdigan en una orilla de gris ceniza.

Jack Sparrow (Presentación de un FanFic)

Jack apenas escuchaba los gritos de su tripulación, que reverberaban sobre el casco negro de la nave. Algunos se daban instrucciones entre ellos; otros, sin nada que hacer por el momento o tomándose un descanso clandestino, reían sonoramente compartiendo alguna grosera broma mientras bebían ron; algún que otro osado llamaba a gritos a Jack “¡Capitán! ¡Capitán!”, pero pronto cejaba en su empeño, el Capitán no le escuchaba y sabía que cuando se quedaba en esos estados de ensimismamiento era mejor no molestarle a no ser que fuera algo muy urgente.

El Capitán estaba quieto, meditabundo, en la proa de la Perla Negra. Sus extravagantes ropajes negos y blancos se agitaban con el viento que pasaba veloz y fugaz rozándole, así como las densas rastas que surgían de su cabeza, de tal forma que parecían querer escaparse del yugo de la cinta roja que las atrapaba. Miraba el mar tranquilo que se extendía delante de él, reflejando los brillantes rayos de sol sobre su superficie casi plateada.

Estos momentos eran los mejores de todos. Se abstraía del mundo y ya nada importaba. No había preocupaciones: el agua, el ron, las mujeres, la nave enemiga que les perseguía o a la que perseguían. No, no había preocupaciones, no. Ni temores, ni dudas, ni nada. Tan solo pensamientos, dulces pensamientos que desde su cabeza se deslizaban hacia el mar para caer suavemente sobre su lisa superficie (interrumpida tan sólo por el cortante avance del barco) y perderse allá en el horizonte.

Allá en el horizonte, allá donde los sueños imposibles se trasforman en realidad. Allá donde las penas escapan a guardarse en pequeños tarros de cristal que quedarán olvidados para siempre. Allá donde la mínima alegría se convierte en una razón para estar feliz, y el simple optimismo de saber que se es feliz se vuelve un motivo para estarlo más aún.

Allá observaba Jack Sparrow, meditabundo, en la proa de su querida Perla Negra. Observaba con los ojos ansiosos de un niño que mira su deliciosa piruleta, con los ojos brillantes de un polluelo que desde su nido sueña con poder volar por fin y perderse en aquel lejano horizonte purpúreo.

Poemas surrealistas (influencia de "Poeta en New York")

I

El triunfo de las casetas ahogadas en aguas prohibidas,
de los llantos unánimes tras los filos de plata,
de la madrugada tras la crisis de ratones.
De viento en el vino y raíz sin límites
en la ahorcada alcachofa.

Los rifles centellean tras la angustia de cristal
y grita en el cielo el velo blanco abandonado
de una paloma.
Ya no hay más palabras encerradas,
atadas con una cuerda a la oscuridad inexorable
del camino y las amapolas.

Vuelven a caer grisáceos copos de asfalto
sobre la magnitud cerrada del sol verde
y mechones en las dulces aristas de las esquinas
del rumor apagado de los cuerpos secos.


II

¿No van a dormir los pájaros todos a un mismo callejón?
El azúcar habita siempre en iguales rascacielos altos
y la amargura en los bajos barrios.
Qué más da que el horizonte hable en uniforme muerto
si más negro será al alcanzar la hierba y la tierra verde.
En el frío temblor de una mariposa muerta
existe el grito de una mujer abandonada
y su niño embarazado,
existe el ángel sacrificado sobre el cuerpo del miedo
y la ausente sonrisa de la luna
que extiende su ronroneo en la perdida esquina del gato.
La playa lame la orilla de leve gris ceniza
donde los malditos se ocultan en sus calles de cartón
y vuela la espuma blanca del mar sobre abandonados sueños.

III

La fría quietud negra de la mañana se acumula

sobre el fugaz curso del río rojo.

Los secos cuerpos muertos entregan con pasión

su pequeña alma hecha añicos al diablo.

Tras el lejano cristal de perla se oculta,

asustadiza, la leve amapola gris.

En el cielo amarillento el fuego rasga el horizonte sin límites

y brinda a la muerte en una pequeña copa de vino.

Bandadas de cuervos ocultan las ácidas nubes lluviosas

y las olas de incienso empiezan a hacer estragos

en el inexorable avance del amanecer eterno.

Ya no hay peces más allá del mar.

Poemas 10

Soñaré

Soñaré. Soñaré con todos y cada uno de mis sueños
Aunque esta vasta mole de tierra, piedras y cemento
arranque al sol de su amanecer diario
y la luna se deje llevar por el halo negro del engaño
y oculte a las estrellas en aquella oscuridad infinita, la del cielo.

Aunque un rayo de luz me encierre entre su electricidad doliente
y sea un río desbordado quien me arrastre.
Y vuelen sobre el cielo pájaros negros, invisibles,
que empujen a las lágrimas a resbalar por mis mejillas.

Aunque dé un último paso al borde de un acantilado
y después yazca a sus pies, mecido por la levedad de las olas.
Aunque mi espíritu se interne en la eterna noche de la nada.
Yo seguiré soñando.


Desván olvidado

Bajé las escaleras.
(Crujían bajo mis pies,
carcomidas por las termitas
que dibujaba de pequeño).

Encontré el desván cubierto de polvo,
apilados los recuerdos desordenados;
por aquí, por allá,
y en algún rincón el amago roto de un sueño.
Me lamento ahora. 
Por el desván carcomido por el tiempo.
Por los sueños que el polvo rompió y la escalera crujiente bajo mis pies.


Me voy.
¿Quién no olvida cómo ser pequeño?


Lejos

Lejos...
lejos...
lejos...
Allá fueron los sueños perdidos y rotos.
Allá. Entre susurros
y murmullos de la brisa de otoño.
Lejos.

Caminando sobre la leve estela del olvido,
queriendo volar y cayendo.
Oculto entre sus alas,
el último suspiro de la muerte.
Las frías tardes de invierno
escondidas en la almohada, también fría y blanca.
 Los copos de nieve deslizándose
por la ventana y su cristal huidizo.

Lejos, en el horizonte, se pierden los sueños.
Vuelan como pájaros de arena
disueltos en el viento.

Solo

Estoy solo, solo, solo. Sólo rodeado de negro. Oscuridad. ¿Una luz allá al fondo? Levanto la mano. Se desvanece el hechizo. No. Fue solo una ilusión, no hay luz ni allá ni acá...

Hace tiempo que las piernas me fallaron. Y los brazos y todas y cada una de las partes de mi cuerpo. Sólo estoy sentado. Solo. Ni siquiera sé por qué sigo aún aquí. Por qué sigo aún "con vida". Ya no oigo mi respiración ni siento los ya antes tenues latidos de mi corazón. ¡Ay, mi corazón! Donde este estaba ahora ya sólo hay un vacío más inmenso aún que el que me rodea.

No sé por qué sigo vivo. Si tan siquiera puedo soñar (ni por sólo un momento) y tener esperanzas para continuar apretando el cuchillo que, entre mis manos, atraviesa el vacío (antes un corazón enamorado). Emite un leve resplandor frío azulado. Solo, solo, solo.

Encerrado en la oscuridad

Abrí los ojos bruscamente, como quien despierta de una mala pesadilla, pero de poco me sirvió, pues todo estaba oscuro y seguía sin ver nada. Con los ojos bien abiertos, deshice los puños que habían formado mis manos y extendí al máximo los dedos para comenzar a palpar el suelo a mi alrededor. Era frío y húmedo. Apoyándome en las manos, me incorporé lentamente hasta quedar sentado, intentando no hacer ningún ruido, pero el roce de la piel de mis manos con el suelo emitió un desagradable ruido que me dio un buen sobresalto. Con el cuerpo ya temblando ligeramente y las pulsaciones aumentando a medida que lo hacía mi miedo, me levanté del todo.

Giré la cabeza hacia todos los lados, pero no, estaba todo oscuro aún y yo seguía sin ver nada. Di un paso tembloroso que hizo que un ligero murmullo reverberara, por lo que también deduje que cerca de mí había alguna pared. Un escalofrío recorrió mi espalda. Avancé otro paso, intentando de nuevo hacer el menor ruido posible pero sin conseguirlo, ya que temblaba tanto que me era imposible controlar la fuerza con la que pisaba. Di algún paso más, con las manos tanteando el aire que había delante de mí, sin encontrar nada. Finalmente, toqué algo. Di un leve brinco por la sorpresa, pero me tranquilizó ver que se trataba de una superficie lisa. Seguí palpando y llegué a la conclusión de que había encontrado la pared que antes había supuesto. Continué palpando la pared hacia mi izquierda y enseguida llegué a una esquina. Después otra y otra y otra y otra. Como todas eran más o menos ángulos rectos deduje que me hallaba en una habitación cuadrada (más o menos había notado la misma distancia de una esquina a otra) y que ahora me hallaba de nuevo en la primera esquina que había encontrado. Me quedé algo más tranquilo al saber la forma que tenía la habitación donde fuera que estuviese. De repente me paré a pensar y me di cuenta de que no había notado ninguna puerta, ni siquiera un leve resquicio que diera opción a una puerta secreta, todo era liso. Un escalofrío más fuerte que el anterior me recorrió la espalda de arriba abajo. Estaba encerrado.

Me dispuse a volver al centro de la habitación (que según mis cálculos es donde había empezado), mientras mis manos seguían tanteando el aire vacío. De pronto, mis manos tocaron una forma irregular. Me quedé paralizado, con los ojos muy abiertos y el corazón latiendo desbocado. Solo pude mover las manos y descubrir que la forma irregular continuaba y también, al menos esa impresión me dio, se movía. Entonces recuperé la movilidad de mi cuerpo y trastabillé hacia atrás hasta que caí sentado. Me cubrí rápidamente la cara con los brazos, cerrando los ojos y esperando lo peor. Sin embargo, después de unos segundos todo seguía oscuro, en silencio y sin que nada ocurriera. Poco a poco fui quitando los brazos de delante de la cara y me levanté. Cogí coraje y volví a donde había encontrado la forma irregular. Tanteé el aire. No había nada, lo que fuera que hubo antes había desaparecido. Los temblores que sacudían mi cuerpo se hicieron aún más fuertes.

De repente, oí el chirrido de una puerta vieja y oxidada al abrirse. “Imposible”, me dije intentando tranquilizarme, “todo sigue igual de oscuro y ya comprobé que no había ninguna puerta”. Seguí escuchando, paralizado, con la mano aún haciendo un intento fallido de encontrar algo en el aire, y oí unos pasos que se me acercaban desde en frente. Empecé a temblar aún más violentamente y a tener espasmos, siguiendo sin poder moverme mientras oía los pasos acercarse poco a poco, resonando vibrantes, hasta que finalmente se pararon cuando ya estaban a mi lado. Lo único que pude hacer fue encogerme cuanto pude y volver a esperar lo peor. Sin embargo, volvió a transcurrir el tiempo y no pasaba nada, ni se oía ya un solo murmullo. Levanté la cabeza con cuidado, con miedo y el cuerpo temblando bruscamente y miré a mi alrededor en un acto instintivo, pero de poco me sirvió, pues todo estaba demasiado oscuro como para ver nada.

De nuevo no pasaba nada, que raro. Para mi horror, volví a oír un leve murmullo. Pero esta vez no eran pasos acercándose ni el chirrido de una puerta al abrirse, esta vez era algo distinto. Siguiendo a mi intuición y mi oído, me acerqué hacia una de las paredes, descubriendo de esta forma el origen del ruido: las paredes se estaban moviendo hacia el centro, de tal forma que llegaría un momento en que me aplastasen. Llevándome las manos a la cabeza y abriendo los ojos como un loco, empujé con toda mi fuerza la pared que tenía delante, pero siguió sin ceder. Después cambie a la pared a mi izquierda. Y volví cambiar y volví a cambiar. Así sucesivamente, en un intento en vano de detener su inexorable marcha. Finalmente agotado, acudí de nuevo al centro de la habitación. Me senté, hundí la cabeza entre las rodillas y empecé a sollozar fuertemente. Sin ninguna razón aparente, de repente ceso el murmullo: las paredes se habían detenido. Dejé de llorar, sequé las lágrimas que aún quedaban por mis mejillas y levanté la cabeza, ya sin esperanzas de que esto llegara a parar en algún momento. Noté un frío contacto en mi espalda. Sin siquiera ya volverme, arrebatado por la locura, empecé a rodar por el suelo profiriendo gritos salvajes. El contacto paró durante un momento para después volver de nuevo el chirrido de la puerta y el eco de los pasos acercándose. Después el murmullo de las paredes rozando contra el frío y húmedo suelo y de nuevo el contacto frío en mi espalda. Paré de gritar, sollozar y rodar, quedando tumbado hacia arriba. Durante unos instantes no se oyó nada. De repente, estallé en una risa tan estremecedora que cualquiera con solo oírla habría enloquecido.

Cartas abandonadas

-30 Yach

Me persiguen. Ayer caminaba tan tranquilo por las cálidas calles de Mahm cuando noté algo detrás de mí. Era un grupo de varias personas, serían unas cuatro o cinco, no puedo asegurarlo ya que en cuanto notaron que los había visto corrieron detrás de mí, lanzando drags a diestro y siniestro. Corrí intentando huir, mientras esquivaba las afiladas dagas. Una pasó rozando mi costado derecho. Fue una suerte que no me diera, pues, como sabréis, su veneno es mortífero. Me pregunto quién o quiénes y por qué tendrán tanto interés en mí, un simple viandante, como para venir con semejantes armas. Desde luego, han de ser seres poderosos como para desperdiciar tirando un armamento tan codiciado por tantos otros.

Y aquí me encuentro, en esta cueva no muy lejos de Mahm, algo después de pasar el río Llel. Para llegar aquí tuve que correr a más no poder entre el denso bosque que hay poco después de la salida oeste de la ciudad, donde conseguí perderlos. Tengo miedo. No puedo dormir mucho tiempo seguido sin que despierte sobresaltado creyendo oír en el silencio de la noche sus pasos acercándose. La verdad, es una tontería, son extremadamente silenciosos y si se lo propusieran podrían estar a mi lado sin que me enterara. Ahora que lo pienso, creo que he permanecido demasiado tiempo oculto en esta cueva, si sigo así me encontrarán. Me voy.


-25 Yach

Había supuesto bien. Según salí de la cueva los oí no muy lejos, hablando en su extraño dialecto siseante. Es una suerte que no hablen mi idioma, así no entenderán mis cartas y puedo descargar tensión escribiendo, siempre es un buen método –no me importa saber que posiblemente nadie vaya a leerlas-. Como decía, los oí no muy lejos al salir de la cueva, por lo que me alejé rápidamente corriendo, intentando hacer el menor ruido posible. Lamentablemente, sus oídos son muy finos y el apenas audible susurro de mis apresurados pasos no les pasó inadvertido. Emprendieron mi persecución alocadamente de nuevo. Por lo menos esta vez no me tiraban drags, pues hasta su pequeño cerebro comprendió que estaban demasiado lejos. Digo “pequeño cerebro” hablando en general de ellos -creo conocerlos-, pero me temo que sí que hay alguien más astuto dirigiéndolos, pues sino no me hubieran podido perseguir con tanta precisión. Además, cuando intenté tantear sus mentes –que, ahora sé, son 6-, había uno que tenía una firme barrera que no me permitió averiguar nada sobre él.

Tras dejar ya muy atrás Mahm en estos 5 días que han pasado, mi carrera me llevo hasta el Valle de la Fuente Roja, donde ahora mismo me encuentro, escondido entre unos arbustos cercanos a un riachuelo cuyo nombre no sé, aunque tampoco es de extrañar, ya que es tan pequeño que solo lleva agua cuando llueve abundantemente y posiblemente ni siquiera se encuentre en la mayoría de los mapas de Rihr, ni siquiera en los de esta región, de Lohg. También no muy lejos de aquí vislumbré una cueva, pero creo que lo más sensato es dejarme de cuevas al menos de momento, ya que sería demasiado predecible para mis perseguidores que me volviera a esconder en una de ellas –además añadiendo que es el lugar propicio para esconderse-. Además, hay un montón de animalillos cerca de mi actual escondite, todos ellos fáciles de cazar. Incluso he encontrado un riuk –ahora mismo según escribo estoy acabando de comerlo-, y ya es raro encontrarlos, con lo sabrosos que son y lo poco que les sirven sus atrofiadas e inútiles alas para correr y escapar de los depredadores. Ahora más que nunca, me he dado cuenta de que tiene un sabor exquisito. Y bueno, creo que me voy a ir de aquí, ya he pasado suficiente tiempo para descansar y cuanto antes ponga tierra de por medio entre ellos y yo mejor.


-15 Yach

Es increíble. Cada vez me cuesta más dejarlos atrás. Me han estado persiguiendo 10 días seguidos, sin dejarme apenas parar para recuperar el aliento. Creo que su jefe ha estado indagando en mi mente sin que lo supiera –mientras yo estaba demasiado ocupado pensando en perderlos-, van comprendiendo mejor mis formas de escapar y se anticipan a mis movimientos. Es horroroso. Eso sí, no todo es malo. Intenté perderlos, tras recorrer el Valle de la Fuente Roja hacia el norte –trayecto durante el cual encontré y disfruté de otro riuk-, en los empinados y estrechos senderos de las Montañas Escarpadas, donde un viajero con poco cuidado o equilibrio puede caer fácilmente al fondo de la profunda Falla del Infierno. Aunque no conseguí perderlos a todos, a dos sí, y para siempre, ya que los confundí con la mente haciéndoles creer que había una empinada pero posible bajada a un lado de un sendero y que por ahí había bajado, haciendo que intentaran bajar y, como no había bajada posible, se precipitaran hasta el fondo. Dos menos.

Después recorrimos la parte sur de la región de Uhk, sorteando sus enormes lagos de agua verde, ahora también helados, pareciendo inmensas esmeraldas. Ahora estoy perdido entre los árboles de hojas rojas del Bosque Sangrante. Cada vez tengo menos esperanzas ya de perder a mis perseguidores.

Voy a intentar salir de este infierno vegetal rojo.


-5 Yach

Sigo vivo, aunque cada vez están más cerca de atraparme, no sé cómo lo hace pero el jefe cada vez parece más poderoso y adivina mejor mis movimientos. Eso sí, ya solo le quedan dos súbditos, he conseguido acabar con otro. Sin embargo, me temo que aunque acabara con los otros dos seguiría pudiendo conmigo. No sé donde me encuentro, pero poco importa esto, simplemente voy a donde la intuición me lleva –aunque sospecho que esta me está fallando-. Ya solo quedan 5 días para que acabe el año. Casi me avergüenzo de decir que tengo esperanzas de que –de alguna forma mágica e imposible- todo cambie en este nuevo año. Zihn, que tan cercano estás; por favor, tienes que ser mi año de suerte.

Creo que se acercan. La persecución continúa. Me empiezo a cansar de este juego…


-999 Zihn

Apenas pude escapar el otro día milagrosamente por favor divino. Si no estuviera ya completamente desesperado empezaría a creer en algún dios que me pudiese ayudar. No podéis imaginar el poder del Jefe. Ahora ya no me cabe ninguna duda, cada día aumenta. Quizá Él sí sea un dios. No encuentro otra posible explicación. Cada día que paso en este mundo es una completa hazaña. Dudo que muchos seres pudieran haber conseguido lo que yo he hecho.

Cada vez me pierdo más, nunca había estado tan lejos de mi querida ciudad natal, Mahm. Esto también disminuye mi moral, ya son cientos, miles o quién sabe cuantos gongs lo que me separan de ella. He recorrido valles, montañas, bosques, grandes ríos, pequeños riachuelos… y ahora he llegado a un desierto. Desierto, precisamente así me encuentro yo, mis fuerzas flaquean, hace tiempo que no como ni bebo, no me quedan siquiera ganas de dar un solo paso más. Simplemente estoy tendido en la arena. Escribiendo lo que creo que va a ser mi última carta –y por una vez en estos últimos tiempos mi intuición no va a fallar-.

Un momento. Acabo de oír algo. Sí, son pasos. Dos personas. Ellos –ya solo le queda un súbdito, se me olvidó decirlo, aunque tampoco importa, una ínfima parte de Él se bastaría para acabar conmigo, aún más ahora-. Me han visto. Se acercan. Pero esta vez no voy a escapar. No. No tengo ganas ni fuerzas ya. Esperaré. Esperaré a que lleguen. Sí, ya están cerca. Cada ve queda menos para mi salvación. Para acabar con este tormento. Apenas les quedan unos pocos pasos. Ahora sí tengo esperanzas. Enseguida podré ser libre y volar hacia aquel horizonte anaranjado donde el sol se pone, como si fuera un pequeño alin con sus bellas alitas pálidas al viento.

Poemas 9

Silencio

Llega con la noche la blanca melodía del silencio.
Un suave murmullo mudo e indefinido.
La certeza de que nadie sabe lo que sabe.
No hay palabras para explicarlo.

Nunca pasa nada, pues solo hay silencio.
Nunca vuelan los pájaros, nunca huelen las flores.
Nunca. Solo la blanca y triste melodía en la noche.

Los rayos de sol no lo atraviesan (huyen).
Las diminutas hormigas lo evitan y se mudan
a sus refugios de polvo subterráneo.
Solo las lágrimas y lo oscuro acuden a su encuentro.

Buscadlo, amigos míos. Lo podréis encontrar
en un rincón frío o en un mar oscuro al atardecer.
En la suave brisa y la calma de un bosque tenebroso.
Lo podréis encontrar con palabras mudas, vacías,
en la noche que envuelve al cementerio.

Dejad que os inunde como una corriente de agua fresca,
rejuvenecedora. Dejad que los recuerdos con dolor y lágrimas
inunden vuestra mente. Aprenderéis entonces a olvidar.
Y amaréis el silencio.


Si vuelo...

Si grito, derramad mis chillidos en un tarro de cristal,
en un desierto, para cuando caiga poder observarlos, mudos y sedientos.
Si canto, derramad mi voz sobre la calle solitaria,
para que los paseantes, melancólicos, comprendan, al fin aliviados.
Si río, silenciadme con una grave nota de piano,
para que los pájaros no aleteen y huyan, furiosos.
Si miro, mirad conmigo y observad en la noche el cielo,
para que las estrellas, intimidadas, se sonrojen y se oculten a nuestra mirada.
Si camino, no sigáis mis huellas hasta el fin del mundo,
no ardáis conmigo en penas, desamores, lágrimas y muertes.
Si vuelo, olvidad bajo vuestra sombra mi alma triste al viento,
y sonreiréis, viendo alegres y armoniosas vuestras vidas.
Si escribo, no leáis mis palabras, ni seáis víctimas del engaño
de las fantasiosas letras con las que un inocente niño conquistará el mundo.
Si amo, envidiad a mi amada entre mis brazos y mis besos,
envidiadla a ella, bella y misteriosa, la única perfección del mundo.
Y si lloro, llorad conmigo, amigos, venid y seguidme...
por los senderos del olvido.
(Cuando calle, llamadme a cabalgar con vosotros, espíritus de la noche,
y escuchemos, con el viento en nuestros oídos, las palabras,
blancas, puras y místicas, del desamparado silencio.)


Sueño

Ruido de motores con la llegada de avión.
Los pasajeros bajan, equipaje en mano.
Cada uno busca a sus respectivos familiares, amigos.
Pero él no, él busca a alguien especial.
Mira hacia todos los lados, con el corazón fuertemente
apretado contra el pecho. Al fin la encuentra.
Se ven. Una sonrisa aparece en sus caras.
Ya no hay aeropuerto, ni pasajeros, ni equipaje en mano.
Se enlazan en un abrazo.
Parece que el tiempo para, pues es una eternidad
lo que están abrazados. Pero al fin se separan.
Posan sus miradas, intensas, en los ojos del otro
durante un largo segundo. Al fin, reaccionan y se acercan
sus labios a encontrarse. Un instante mágico.
Y siguen olvidando el aeropuerto y los pasajeros,
equipaje aún en mano.

Despierta. Su manos agarran fuertemente las sábanas.
Y su boca la almohada. Pero ella no está.
Tampoco hay aeropuerto ni pasajeros (ahora los recuerda).
Solo fue un sueño.
Se incorpora, mira a su alrededor: habitación vacía.
Una luz grisácea entra por la ventana. Y la lluvia repiquetea.
Sale de la cama, descorre la cortina y mira a través del cristal.
Observa la madrugada muda y el cielo oscuro y lloroso.
En el horizonte (allá lejos), un pájaro de arena se hace polvo
y se diluye en el viento. El viento nostálgico
que arrastra el amargo perfume del recuerdo
y el ácido sabor de una lágrima.

Más allá del horizonte, solo un parque olvidado. Solo.


Las murallas de cristal

Llaman mis labios a tus puertas de cristal,
entre el triste y blanco paisaje helado,
mi voz se pierde en el eco
de las inmensas murallas del palacio.

Tu respondes, tras los candelabros grises
y la voz metalizada de un telefono,
palabras efímeras que el viento pierde
y el tiempo engaña.

Nos miramos fijamente a los ojos,
con la mirada prendida de las manos empuñadas,
mientras nuestros ojos tiemblan de angustia
y una lágrima triste cae por nuestra mejilla.

Entre sábanas blancas temblamos esperando
la llegada del amado por la ventana,
que se filtrase entre los gruesos barrotes
de nuestra celda de cristal.

Arañamos las murallas con nuestras uñas,
y a dentelladas, hasta que boca, dedos
y cuerpo se convierten en polvo de arena
sobre la nieve escarlata.

Y entonces, solo entonces, el castillo invisible
se evapora y asciende entre las nubes
(y juega con nuestros sueños de cristal).
Y quedan ya libres de encontrarse nuestros cuerpos muertos.


Un tronco hueco

Era un tronco, un simple tronco herido, caído,
sobre la hierba verde cubierta de nieve.
¿Quién hablará de él cuando en polvo se convierta?
Nadie... quizá tan sólo aquel pájaro
que sobre él posó en busca de su presa.
Aquellas hormigas orgullosas de cruzarlo
con sus diminutas patitas negras.
Los ratoncillos que encontraron en su interior hueco
un refugio contra el invencible enemigo de la lluvia.
Un anciano que sentó a ver jugar a los niños
sobre la hierba, o estos mismos que hicieron del tronco
parte de sus cálidos juegos.
Un solitario joven que acudió a llorar en silencio.
¿Por qué iba a recordarlos el pobre tronco,
a todos ellos, hendido por un rayo,
y convertido en polvo y en nada su recuerdo?
Si ellos también lo olvidarán (si es que alguna vez lo recordaron).
No... quizá tan solo aquella pareja de enamorados
que, solos en el parque del tronco hueco,
rozan por primera vez sus labios.


Palabras... solo palabras

Quisiera llorar palabras para escribir lo que siento,
diluir las amargas gotas de tinta y el frío papel blanco
entre un par de lágrimas melancólicas.
Pero no, no hay tales palabras (lágrimas),
ni tampoco puedo gritar, pues la hoja perdería mis gritos,
rebotados contra su fresca pureza blanca.
No hay tales lágrimas.
Entonces, me pregunto por qué hablo y por qué escribo
(o por qué las palabras no hacen lo que les ordeno).
Tengo que buscar, entonces, tras el cristal de la ventana.
Busco y encuentro las frágiles gotas de agua,
los áridos copos de nieve, la arena húmeda del desierto.
Y el silencio, escondido en el fondo.
Entonces comprendo. ¿Qué comprendo?
El impotente silencio de las palabras.


Pronto

Pronto volveré a sentir tu mirada profunda y fija en mis ojos.
Pronto te veré a lo lejos, en la calle, y acudiré a tus brazos.
Los sueños ya no serán sueños rotos ni mentiras,
serán verdades y la verdad ya solo serán sueños,
olvidados por otros mejores, pronto.
Pronto no deberá esperarnos más nuestro parque melancólico,
una luz lo iluminará, azul, a reflejo de un cielo sin nubes.
La hierba marchita reverdecerá para que las ardillas correteen
y los pájaros volverán a cantar en las floridas copas de los árboles.
Ya no habrá cemento artificial humano alrededor del parque,
solo verde, verde, verde. Brillante. Sólo nosotros solos. Sólo.
Y besos de amor alrededor nuestro.

Relatos cortos

I - Desamor

La calle era oscura y estrecha. No muy lejos trazaba una esquina y se perdía a mi vista. La esquina por la que acababa de perderse el último fragmento de ella.

Me encogí sobre mí mismo, sentado en el suelo, y enterré la cabeza entre mis rodillas. Intenté parar las lágrimas, pero fue como si hubiera intentado detener un maremoto con un simple palo de madera. Frágil, se partió en mil pedazos antes de que quisiera darme cuenta. Los recuerdos volaron rápidos por mi mente. Todos los momentos, los instantes a su lado. Los abrazos, las sonrisas. Las miradas, los besos. Los "te quiero". Todos. Perdidos. ¿Serán alguna vez olvidados? "No...", dice una vocecilla en mi interior (¿será el corazón?), "solo hay un amor verdadero en cada vida, solo, y el mío acaba de irse por esta calle resbalando sobre la esquina. Y lo peor: sin mirar atrás."

No, ya no hay vuelta atrás, las lágrimas ya forman un charco en el suelo y no, ya no hay vuelta atrás. Todos estos sueños rotos... ¿qué son ya sino mentiras? Ahora, por fin (¡ya tarde!), comprendo... solo hay un sueño verdadero... el que nunca acaba. Aquel pájaro que trinó en nuestro corazón ha muerto, y ahora huye. Quizá deba hacer lo mismo. Quizá deba huir y no volver. Y volver a huir... Huir a aquel sueño que, ahora sé, siempre he estado buscando, aquel sueño oscuro y desierto, vacío, donde yo (ahora ya nada) pueda serlo todo. Aquella melodía muda que siempre creí oír de fondo. En el fondo de nada. Un sueño de verdad...

Vuelve a mis ojos el charco de lágrimas en el suelo. Miro a mi alrededor. La calle, oscura y vacía (melancólica). El cielo, plomizo, comienza a descargar su llanto. Mis lágrimas se entremezclan con la lluvia en una combinación odiosa (de amor).

Voy distanciándome poco a poco de la calle. El silencio se va amortigüando hasta también desaparecer. Y la lluvia. La oscuridad penetrante acaba de envolverme con su frío manto. Por fin, un sueño de verdad... Ya nada queda, nada soy, solo queda tiempo de dedicarle dos palabras en este último instante... Te quiero.


II - Los Guardianes

Los Guardianes esperaban la llegada del rey de Augsbech. Todos los preparativos estaban hechos: estandartes, tapices, habitaciones, mesas, banquete... no faltaba nada. Sin embargo, el Rey seguí sin venir. A decir verdad, hacía mucho tiempo que debía haber llegado. Tanto que los Guardianes ya habían perdido la cuenta y, uno a uno, pronto fueron muriendo (a pesar de la larga vida de la que disponían). Pero sus cuerpos quedaban sin más, inertes y fríos, sin caer y sin moverse, como si esperasen aún después de muertos.

"Qué triste vida", pensó una mariposa al llevarle su vuelo cerca de los Guardianes, "la de las estatuas. Esperan, sin saber cuánto ni cuándo ni por qué, simplemente esperan. Por siempre... y por nunca".


III -Extraterrestres

Recientemente, llegaron unos extraterrestres. Nadie se alarmó, no tenían nada de especial. Bueno, quizá sí: eran de otro color (verdes, rojos, violetas, amarillos, azules... en fin, cualquiera menos blanco). Por ello los discriminaban. Decían que solo era lo puro es bueno, lo de aquí (¿por qué puro lo de aquí?), y que solo hacía falta mirarles a la piel para ver que venían de otro planeta. Les daban los trabajos más duros, pero nadie protestaba. Y lo peor, interminables años de papeleo. A los que no lo hacían, se les mandaba de vuelta a su planeta en el medio más barato que se encontrara. Como si se perdían por el camino, ¿qué más daba? ¿Acaso iban a quejarse? Ellos, encima de que se les había dado la oportunidad de estar con los buenos, los verdaderos...


IV - Su cuchillo azulado

Corría por un bosque ensangrentado (no sé de quién sería la sangre), iluminado por la pálida y temblorosa luz de la luna. Sus pasos me seguían, retumbantes en la oscura noche que no envolvía todo. Pretendía huir, dejarla atrás, a ella y su cuchillo azulado. Y corría, corría, corría. Por el bosque ensangrentado.

Pronto pensé que había escapado. Me paré en un claro, resoplé por el esfuerzo y, después de recobrar el aliento, grité, entusiasmado. Me había costado, pero lo había conseguido, al fin. Un destello azulado, el frío que empezó a subir por mi pierna y salí de mi error. Por fin comprendí que nunca escapaba uno sino de sí mismo. Al mismo tiempo, la vida escapaba como volutas de humo por el aire desde mi corazón. Caí, y mi cuerpo quedó tendido sobre la hierba, bocabajo, pálido y frío, azulado a la luz de la luna.

Poemas 8

El aula

El sol reverberaba a través de los cristales,
cayendo cálido sobre la madera gris
y proyectando sus sombras sobre los cuerpos,
tristes, que algún día volarán al viento.
El aula estaba llena de una voz
que trataba de sacar a los frágiles cuerpos
de sus sueños con palabras serias y números.
Las sucias lámparas y la pobre calefacción
pasaban desapercibidas en su tristeza muda,
emitiendo relámpagos de oscuridad y frío.
La vieja y antes blanca pared se elevaba,
en apariencia fuerte, llena de manchas grises,
y gemía, también triste, sola y melancólica,
la inmensidad que envolvía a los sombreados cuerpos.
Solo había vida en un rincón apartado,
un rincón donde un despistado alumno, sin atender,
dejaba volar los sueños en su mano,
escapándose en volutas de humo y suspiros
por los cristales plácidos, abiertos,
y los rayos de sol, resplandeciente en lo alto.


El pájaro muerto

Distribuyen los rayos tormentas por doquier
sobre la hierba de una vida triste.
Los labios lloran palabras de amor, ya sin sentido,
silenciadas por las ardientes lágrimas
de aquel beso que nunca llegará a estallar.
Puede que una rueda gire en el parque,
silenciosa, melancólica, y sin pararse.
Para esperarnos por siempre. Por nunca.

La tumba del pájaro yace sobre la hierba,
seca, y sobre el mar, oscuro.
Quién pudiera haber gritado un susurro
en nuestros oídos, y decirnos que no hay
sueño sino mentira, que no hay cristal sino lluvia.

La bandada seguirá con su caminar ruidoso sobre el viento,
sin darse cuenta de la pérdida, ínfima, de dos individuos.
Tampoco escucharán los susurros de amor.
Se los llevará el viento.

Y ya no habrá truenos, ni luces (ni tampoco oscuro).
Ni lluvia tras los cristales (ni ventana).
Ni lágrimas. Ni parque. Ni sueño. Ni mentira.
Ya no habrá viento que se lleve los susurros,
pero ellos tampoco estarán. El amor será perdido (imposible).
Ni gota de agua, vacía y sin vida.
La rueda parará, pero ya no tendrá importancia.
El pájaro seguirá muerto.


El avión vacío

La triste plaza yace, vacía, en un viernes caluroso.
Miro por la ventana. Rayos de sol reflejados en los coches.
La hierba mecida suavemente por la brisa,
como el mar, aquel mar del horizonte,
lejano, perdido, con sus olas.
Verde parque con sus agujas de pino,
bordeado por franjas oscuras, artificiales.
(Qué bella la naturaleza, qué amargas las calles).

El cielo se eleva inmensamente azul, sin nubes,
tras el largo y duro invierno, frío.
Las minúsculas patitas de las hormigas van
de un lado a otro, vibrantes, sin hacer ruido.
Se esconden en su hermoso mundo subterráneo
para huir de la humanidad, fría y desierta.

Pero eso no es lo que quería contar.
Dejad atrás las hormigas, la hierba, el cielo.
El sol (que me ilumina a través de la ventana).
Los pálidos reflejos que esbozan los coches aparcados.
Eso no es lo importante. Solo son trocitos de mundo. De realidad.

Lo importante es este parque nostálgico.
El que veo por la ventana. Melancólico, en el que me siento.
En un banco. Tan diferente del nuestro. El soñado.
El lejano. El que no puedo ver. Ni oler. Ni sentir.
Ni tan solo soñar.

Un avión llega ahora mismo. Vacío. Un pasajero menos.

Diálogo de besugos

(Dos hombres iguales se encuentran caminando, literalmente, por un río).
Hombre 1: -Hola, te llamas Mario.
Hombre 2: -¡Oh! Yo también, encantado.
H1: -Hace mucho que no venía por una calle tan húmeda.
H2: -¡Oh! Sí, parece que va a llover.
H1: No, ayer ya hice carne para comer, vas a tener que esperar al menos hasta mañana.
(El cielo azul se elevaba sobre ellos, sin nubes, y con un sol resplandeciente que hizo brillar el reloj del segundo hombre, el cual tenía puesto al revés)
H2: -¡Oh! Creo que he visto brillar algo dorado. ¡Quizá haya oro en esta calle!
H1: -Me gusta mucho tu reloj, tiene los números al revés, es muy original.
H2: -¡Oh! Arte histórico, ya sabes, como ese de los relojes derretidos, no sé si era Leonardo Da Vinci o Di Caprio.
H1: -No, Di Caprio fue el que escribió "La Gioconda". ¡Anda! ¿Estuvo ella aquí?
H2: ¡Oh! ¡Sí, seremos famosos! Todos los que pisan una piedra por primera vez lo son.
(Ambos esbozan una ilusionada e inocente sonrisa, como la de un niño al recibir una piruleta).
H1: -Pero no estamos pisando una piedra, estamos pisando esta calle húmeda. Que, por cierto, es demasiado larga y sigo sin ver ningún edificio, solo el parque este por todos lados.
(Se quedan un momento los dos parados, pensando. De repente, el primero sale corriendo hacia el borde del río y pisa una piedra).
H1: -¡Ahora sí que seré famoso! ¡Pero yo y solo yo! ¡Muajajajaja! (risa de psicópata).
H2: -¡Oh! ¡Serás...! ¡Ahora te enterarás!
(Se tira a por él, pero falla, cayendo al suelo.)
H1: -¡Olé! Como una vez le dije a un ácaro: ¡esta vez tú muerdes el polvo!
H2: -¡Oh! ¡Qué chiste más malo!
(Ambos empiezan a reir a carcajadas y el segundo también cae al suelo por la risa. Después de un rato, se levantan y siguen caminando).
H1: -¿Qué dura es la vida, verdad?
H2: -¡Oh! Sí, parece que te vas a encontrar una piedra y al final son dos.
H1: -Y luego nos hacemos famosos. Bueno, no, ¡me hago famoso! ¡Muajajajaja! (Risa de psicópata de nuevo).
H2: -¡Oh! ¡Serás...! ¡Ahora te enterarás!
(Se tira a por él de nuevo y esta vez sí acierta y caen ambos al suelo).
H2: -¡Oh! Como yo le digo a un hombre que me he encontrado poco antes de que lloviera: la vida son tortitas de maíz, mi querido pardillo.
H1: -¡Qué gran frase!
(Ambos empiezan a reír de nuevo a carcajadas. Después de un rato, se levantan, empapados, y siguen caminando).
H1: -Noto un cosquilleo entre la ropa.
(Un pececillo resbala por su camiseta y cae de nuevo al río).
H2: -¡Oh! Será el cambio climático, he escuchado que es muy malo.
H1: -¡Y la crisis! Dicen que hay que apretarse el cinturón, yo ya tengo unas marcas...
H2: -¡Oh! Bueno, volviendo al tema, ¿por qué venías por aquí?
H1: -Pues nada, acababa de tomarme un helado, oí unos pájaros y decidí venirme por aquí a ver una obra de teatro.
H2: -¡Oh! Parecido que yo: acabo de ver una obra de tratro, oí unos pájaros y decidí venirme por aquí a tomar un helado, antes de que llegue la tormenta y se derrita.
H1 (Pensativo) : -Sí, hace mucho que no oigo ningún pájaro.
H2: -¡Oh! Nunca te bañarás tres veces en las mismas aguas de un río. A la tercera va la vencida: te ahogarás.
H1: -Nunca digas nunca, pues si siempre dices siempre, siempre podrás decir nunca lo que dices siempre. Aunque siempre todo el mundo dirá que nunca dices siempre lo que a veces dices nunca.
H2: -¡Oh! Interesante conclusión. Yo no te puedo no decir lo que no es verdad, por lo que no te diré que no has dicho nada con lo que no pueda no estar en desacuerdo contigo.
H1: -Tienes razón, como bien decía yo: la vida es una caja de tortitas de maíz donde para ser famoso solo hace falta tomar un helado en una calle húmeda, ir a ver una obra de teatro en la que no se oyen pájaros, morder polvo en los ácaros o escribir "El Partenón", como la Gioconda. O también ver fantasmas.
H2: -¡Oh! ¿Sabes? Yo creo en los fantasmas. Y los veo. Es más, creo que hasta te estoy viendo a ti. ¡Seré famoso!
H1: ¡Seremos famosos!
Ambos: -Muajajajajajaja (Echan la cabeza a la vez hacia atrás quedándose parados y riéndose de nuevo como si fueran psicópatas).
H2: -¡Oh! Por cierto, yo te he dicho mi nombre, pero tú no. ¿Cómo te llamas?
H1: -Mario.
H2: -¡OH! Encantado, ¡yo también!

Poemas 7

Nuestro parque

La brisa recorre los árboles con su suave susurro
en aquel lejano parque en el que algún día nos encontraremos.
Los pájaros cantan y revolotean de copa en copa,
la rojiza ardilla corretea entre brotes de hierba verde,
mientras la noche sin nubes se cierne sobre el parque.
La lisa superficie del agua del estanque refleja
la luna (con su pálido halo) y la noche oscura
(y las estrellas).
Caminan sobre el viento las hojas secas que,
a la mañana, se cubrirán de rocío.

Quizá te preguntes por qué digo (del parque) nuestro
en vez de uno cualquiera.
Te responderé que lo he visto en sueños,
sueños de verdad, sueños de amor.
He visto este parque nuestro con su brisa y sus árboles,
sus susurros, sus pájaros y su estanque,
su luna (sus estrellas) y su noche.
Todo está ya oscuro y en silencio,
todo espera nuestro encuentro...
y nuestro beso.


Sin título VI

Hay días que me propongo olvidarte,
otros intento no pensar en ti;
busco no sentir nada al verte,
no soñar contigo.
Persigo la risa y acabo llorando siempre,
lágrimas infinitas por no tenerte.
Lloro porque sin ti muerto
y sonrío porque no viviré más.
Cómo duele haberte perdido,
quiero llorar, pero no puedo,
la muerte me arrebata las lágrimas.

El parque quedó frío allá a lo lejos,
ya no están nuestros cuerpos, nuestras caricias,
ni nuestros besos.
Ahora los pájaros se sienten solos
sin nuestro aura y nuestra ternura,
y ya no cantan, melancólicos.
La fuente ya no escupe sino agua negra
y sucia, contaminada por Ellos;
nuestros sueños ya solo son pedacitos
que arrastra el viento.

¿Hierba sobre mí?
¿Volviste, parque lejano y olvidado?
No, espera un momento,
no hay pájaros ni fuente
(ni rincón para nuestros besos).
Entonces, ¿qué es la fría piedra
que está sobre mi cuerpo
y sobre ella hierba y tierra,
mustia y seca?
No, decididamente no es nuestro parque,
nuestro parque era bello aún melancólico.
Entonces...
¿Será polvo de corazón?
¿Mi fantasía?
¿Un amor?
¿Un sueño?
Una única mentira.


Sin título VII

Hoy es un día normal de aquellos en los que añoro el tiempo
de palabras perdidas y cantos olvidados,
entre suaves susurros de la brisa y cálidos rayos de sol,
mientras paseábamos por aquella ciudad, ahora tan lejana.

Hoy mis lágrimas hablan de amor y confusión,
porque te siento a la vez tan cercana (en mi corazón)
y tan lejana (en aquella ciudad perdida).
Quién inventara el espacio y el tiempo.

¿Llegará el día en que volveré a ver tu rostro,
a perderme en tu mirada y a dejarme llevar entre tus brazos?
¿O tan lejano estás, parque nuestro? (Quizá en aquella ciudad perdidad...)

Hoy las hojas caídas de los árboles (no de nuestro parque,
tan hermosas y puras, sino las frías y secas, esas de la calle)
me acompañan en mi amargo vuelo,
ambos somos arrastrados por el viento.

Les pregunto: ¿Qué es el amor?
Ellas no lo saben (no son de nuestro parque).
Sin embargo, el viento trae débiles y apagados susurros
de almas errantes (y felices, de nuestro parque) que algún día se enamoraron:

Amor son pedacitos de sueños
que, guardados en un cajón,
solo esperan no convertirse en polvo.


Sin título VIII

Oscuridad. Un rincón. Un parque. Soledad.
Brisa. Nubes. Árboles. Calles.
Silencio. Melancolía. Tristeza.
Un rincón. Un parque. Oscuro. Solo.

Pasos. Una voz. ¿Conocida? Sí...
Una mirada. La soledad desaparece.
Y la tristeza. Y la melancolía.
Un cuerpo cálido. Fundido en un abrazo.

Se rompió el silencio. No con palabras ruidosas.
Con palabras de amor. De esas de una mirada.
Una sonrisa. De las que no suenan.
Solo se sienten.

Se cumplieron las promesas.
Se sintieron las palabras.
Los labios se acercaron.
Las miradas se perdieron.
Los ojos se cerraron.

El tiempo paró. Un instante eterno.
La brisa no soplaba. No había movimiento.
Ni árboles. Ni hierba. Ni parque.
Solo nuestras palabras (de amor).

Al fin se rozaron los labios. Un beso.
Tan ansiado. Tan apasionado. Vuelve
a pararse el tiempo.
Ahora. Sí. Solo existe nuestro beso.
Los susurros de los labios.
Palabras de amor.
Dos personas. Tan especiales.
Unas palabras. Un beso.
Enamorados.


Una gota de agua

Vive la vida en una gota de agua.
No hay río, ni rocas (ni tampoco agua).
No cantan los pájaros, melancólicos,
a frías tumbas de piedra.
No hay luna en el mar.
Ni resplandor blanquecino.
Ni ácido en las mejillas.
No hay palabras huecas
golpeadas en un tambor.
Ni brillo con luz, ni oscuridad con negro.
No hay nubes verdes, ni calles azules.
Ni llantos, ni lágrimas, ni lluvia.
No hay ojos blancos, ni cabellos grises.
Ni horizonte purpúreo. Ni mariposas locuaces.
No hay cristales, ni cuarto, ni lápices.
Ni amables sonrisas. Ni risas desagradables.
No hay sufrimientos, ni tumbas ni muertes.
Solo hay vida en una gota de agua.
Y, en ella, solo hay un beso.

Poemas 6

Sin título III

Si alguna vez viste al atardecer
el mar consumirse en la arena,
o miraste fijamente
una losa, tan gris, fría en la calle.

Si alguna vez observaste en la noche
la luna (y las estrellas) sobre el tapiz negro,
tan pequeñas...


O miraste un rincón oscuro
en un olvidado parque;
de día esperaste el paso de las nubes,

monótonas, grises, frías (como las piedras),
sentado en un incómodo banco
o viste secos los brotes y los árboles
en un campo sin flores.

Si alguna vez te invadió la melancolía,
y la tristeza,
y olvidaste tu nombre (y tu voz)
en una mirada (y en una sonrisa)
que no podías ver;
son tuyas estas palabras,
pedacitos de tinta en blancas lonas frías
de tristeza y melancolía.


Sin título IV

Palabras, Historias. Olvido. Recuerdos.
Polvo. Cajones. Rincones. Parques.
Piedras. Cemento. Cementerios.
Palabras. Historias. Olvido. Muertos.

Lluvia. Relámpagos. Tormenta. Cristales.
Llantos. Risas. Saltos. Abrazos.
Sol. Nubes. Cielo. Tierra.
Estrellas. Oscuridad. Luna. Noche.

Vidas. Cantos. Lágrimas. Risas.
Calles. Deseos. Banales. Sueños.
Lluvia. Rincones. Parques.
Besos. Amores. Muertos.


Sólo era mentira

Polvo que se lleva el viento
y llega a un mar oscuro,
formando virutas de olvidados sueños
sobre esta piedra fría.

Desafíamos a la noche con nuestros besos,
que se vayan la luna y las estrellas,
y el mar oscuro,
y queden solos nuestros cuerpos.

Vuelan nuestras vidas efímeras,
sobre el viento,
y cantan los pájaros su melodía
en los grises parques.

Todo fue oscuro y paró nuestro vuelo,
cayó al suelo con suavidad,
como una pluma, en medio del silencio.
Todos lloraron palabras y callaron lágrimas
ante esta trágica desgracia.
Nadie dijo:

Sólo era amor,
sólo eran sueños,
sólo era mentira.


Sin título V

De mentiras cubren la calle los copos de nieve
y otro día más creen despertar las nubes
en su océano azul y vuelven a soñar.
Otro día más los árboles se agitan,
presas del viento,
y caen sus hojas en la hierba cubierta de rocío
Sus destellos nos ciegan y someten
como el genio y el famoso
a un admirador corriente.
Nos envuelve el frío y el calor,
una manta y una ducha fría

mientras la lluvia moja nuestros cuerpos
desnudos y vacíos.
Nos movemos en un campo de flores,
donde todos los pájaros cantan su armoniosa melodía,
entre los dulces perfumes de la naturaleza,
entre nidos de amores.
La ciudad nos rodea, monótona y ruidosa,
los niños cantan en la calle de alegría,
en tristes rincones con sus juguetes cálidos,
mientras los adultos, demasiado ocupados
en cosas serias, no les prestan atención.
Para qué, son cosas banales,
inocencia y juventud (y sabiduría) demasiado unidas.

Ah, y los sueños,
los pequeños se asustan con ellos (y bien hacen),
los mayores los ven pasar desinteresadamente,
como si de lluvia y coches por la ventana se tratase.
Son ingenuos, creyéndose mejores por maduros,
por llamar sabiduría a la vejez
y a la realidad sueños.
Mas hay personas que conocen la verdadera realidad,
pequeños o grandes: los niños;
un sentimiento, una amistad y un amor
y sueñan con ellos,
estas cosas que se llevó el viento
y los sueños.