Aceptar

He de aceptarlo. Aceptar que nunca

volverás a ser mía.

Que nunca volveré a sentir tu cuerpo cálido

entre mis brazos y mis manos no podrán

volver a perderse entre tu cabello castaño.

Que nunca volverán aquellas tardes y noches,

en aquel banco, besándonos

en aquel dulce juego de enamorados.

Pero... ¡duele tanto! No puedo.

No puedo concebir no volver a verte

como lo hice un día

(hasta hace tan poco...).

No. Mis lágrimas gritarán al vacío

palabras de amor que habrán de perderse

como si nunca hubieran existido.

Madurarán y se marchitarán mis ojos

y conseguirán olvidarte. Pero mis labios no,

mis labios seguirán esperando los tuyos

en aquel parque oscuro,

noche a noche, sentados en aquel columpio

donde por primera vez se encontraron.

En silencio

Todos esos sueños que un día alimentaron mi alma,

¿qué son hoy sino polvo que arrastra el viento?

Todos esos horizontes místicos al alba,

esas noches estrelladas de manos unidas,

de palabras de amor y labios hablando.

Toda esa felicidad que me inundaba,

¿quién me la robó y la guarda?

Una mariposa de cartón se deshace

en el horizonte como arena al viento:

en silencio.

Duele

Mis lágrimas callan y callan los pájaros

en perfecta sintonía armoniosa de silencio.

Intento hacer como si nada ocurriese,

ser amable con todo el mundo.

Pero no puedo. Duele, sí, duele.

Siento como si siempre hubiera tenido dentro

mil y un esquirlas punzantes de hielo.

Hoy, feliz Día de los Desenamorados,

se han dispuesto a caer todas juntas

atravesando mi pobre corazón solo.

¿Quién escribirá a la noche

palabras que alimenten mi alma

sino ya sólo yo mismo, solo, perdido y roto?

Recuerdo

Mi voz olvidará decir "te quiero" a tu oído

y mi boca, la tuya y tus besos.

Mas no hemos de preocuparnos,

cada vez que oigamos cantar a los pájaros,

a la mañana, sabremos que no hemos muerto;

y volverá amargo a nuestra mente

nuestro propio recuerdo.

Reflejo

Miro por la ventana.

Observo los árboles descarnados,

sacudidos por el viento,

y la hierba seca del parque.

En el cielo, un manto completo de nubes negras

se desplaza uniformemente y en silencio.

Abajo, los coches aparcados también callan.

Observo la ventana (el resto ya desapareció)

y aparece tu reflejo.

Extiendo suavemente la mano hacia el cristal

a la vez que mi boca busca la tuya.

Pero tu reflejo se evapora como si fuera blanca niebla

y mis labios solo alcanzan a rozar

levemente el vidrio frío, cubierto de vaho,

donde quedan dulcemente marcados.

Volveré

¿Volverán mis ojos a brillar un día?

¿Volveré a sentir el calor de un cuerpo,

de un alma tan perfecta como la suya=

Quién sabe.

Yo sólo sé que, de momento, volveré a llorar.

14-2, San Valentín

San Valentín. Allá fuera, se regalan

los enamorados cosas sin valor

que solo valen lo que ellos mismos sienten.

(Posiblemente, mucho menos del precio real del objeto).

Allá fuera, entrelazan dulcemente sus manos

y, aún por sólo un instante,

caen en el ensueño de la felicidad.

(Probablemente, despertarán mañana).

Allá fuera, hace frío.

Pero no les importa. Ellos,

rezando juntos palabras de amor

sin sentido, no lo sienten.

(Seguramente, aún estando protegido en casa

y cerca de una calefacción gris,

sienta más frío yo, que estoy solo,

abandonado y perdido).

Disfrutadlo mientras podáis,

¡y feliz Día de los Desenamorados!

La Inocencia

Lucas nunca olvidaría el día en que comprendió que perdería la Inocencia que tienen todos los niños antes de hacerse grandes (también podría considerarse aquél el día en que la empezó a perder). Como bien es normal a su edad, nunca se había planteado que en algún momento las cosas dejarían de ser como eran, que él dejaría de ser niño, así como el resto de niños que conocía. Toda su vida (bien es cierto, hasta entonces bastante corta) había creído que ese sería su destino, pero en ese preciso instante se dio cuenta de que había estado equivocado.

Acababa de volver de la escuela, otra tarde más, y se puso a jugar con sus muñequitos de Playmobil de indios y vaqueros. Hoy tenía preparada una buena historia. Empezó desplegando todo el arsenal de “soldados azules” en un fuerte cuya empalizada de madera pretendía protegerlos de los astutos indios. Sin embargo, estos habían preparado una emboscada perfecta: obligarían a los soldados azules a salir del fuerte para atacarlos, vencerlos y apoderarse del fuerte. Los preparativos y el combate duraron una hora, durante la cual Lucas estuvo más presente en aquel mundo de vaqueros e indios que en la propia realidad. Al final, como estaba escrito (o, más bien, pensado por Lucas), ganaron los indios gracias a su astuta estrategia. Una vez más, pues siempre ganaban, para algo eran los preferidos del Gran Niño que los dirigía.

Finalizó el juego, pues, con una amplia sonrisa en el rostro. Una sonrisa que dejaba vislumbrar la tierna alegría de la inocencia y los sueños propios de la edad. Se dio la vuelta, por fin consciente del mundo que lo rodeaba. Su padre lo observaba con un brillo de nostalgia en los ojos que amenazaba con convertirse en alguna que otra lágrima.

-Yo también jugaba de pequeño a indios y vaqueros –dijo con voz teñida de añoranza, mientras se acercaba a sentarse junto a su hijo.

Lucas abrió mucho los ojos, con la cabeza alzada para poder vislumbrar el conmovido rostro de su padre. “¿Papá pequeño?”, pensó. No dudó en preguntarlo.

-Papá… ¿tú eras niño?

Este lo miró, enternecido, con una amable sonrisa en los labios.

-Por supuesto, todos lo hemos sido alguna vez.

Lucas se quedó asombrado y confuso. ¿Cómo podía ser eso? Bajó la mirada para dirigirla a sus indios, vencedores triunfales de la escaramuza y, posteriormente, a los soldados azules, derrotados y desperdigados sin orden.

-En… Entonces… ¿Mamá también? ¿Y la abuelita? ¿Y el abuelito? –su voz dejaba traslucir perfectamente su estupefacción.

-Claro, Lucas –contestó su padre con voz dulce.

Este volvió a alzar la mirada para observar a su padre. Tenía una cuestión importante en la mente.

-¿Y por qué ahora sois papás y abuelitos? –preguntó, cada vez más desconcertado.

-Hemos crecido. Todos crecemos, día tras día, y dejamos de ser niños para convertirnos en papás y, después, en abuelitos –contestó su padre, cuya voz se había adquirido de nuevo un tono que delataba la nostalgia de su niñez.

Lucas bajó la mirada de nuevo. Sintió cómo le clavaban una puñal por la espalda. Pero no uno normal. Uno de esos hechos solo de palabras, de los que más duelen, de los que no hacen sangre roja y banal, visible, sino que hieren adentro, muy adentro, donde muchas veces ya no hay posibilidad de cura. ¿Crecer? ¿Dejar de ser niño? Eso sonaba muy mal. Los papás siempre andan trabajando de aquí para allá y nunca tienen tiempo casi siquiera para descansar. Los abuelitos son más mayores aún y no juegan con los niños o, si lo hacen, es poco. Pero, desde luego, nunca ninguno solo, como acababa de hacer Lucas esa tarde.

Las lágrimas empezaron a caer a raudales por su mejilla. Su padre, al verlo así, exhaló un suspiro y lo abrazó contra su pecho. Mientras, las lágrimas también se escapaban de sus ojos, a un tiempo conmovidas por su nostalgia y por la visión de su pequeño niño llorando por haberle sido revelada una de las verdades más duras de esta vida: todos dejamos un día de ser niños.

Sin embargo, a Lucas aún le quedaban fuerzas para alzar la mirada una vez más, ahora nublada y llorosa, hacia el rostro de su padre y hacerle otra pregunta que este no habría de saber responder.

-Papá… cuando sea mayor, cuando sea papá y, después, abuelito, ¿quién jugará con los soldados azules y mis indios?

Después de esta última pregunta sin respuesta, se quedaron en silencio. Abrazados, padre e hijo derramaban lágrimas juntos, sentados en el salón, ante el desolado campo de soldados azules vencidos, junto al fuerte cuya conquista aún celebraban los indios. Pero una cosa estaba clara: Lucas ya nunca volvería a ser el mismo.

Testamento

(Es invierno. Nieva, sobre un paisaje helado y blanco. Unos cuantos árboles descarnados y sin hojas se elevan a ambas orillas de un río. En el centro de la escena, entre árboles y de espaldas al flujo del agua, hay un hombre de aspecto demacrado. Está sentado en un banco roto y carcomido por el tiempo y habla con la mirada perdida, como si intentara vislumbrar a un amigo inexistente. Más allá de su voz, sólo se oye silencio.)

Hombre.- Amigo, ¡oh amigo de mi alma, el único!

¿Qué he de hacer? ¿A dónde ir?

Estoy perdido, solo,

entre la nieve blanca y el olvido.

Perdido entre el sol muerto de noche,

encerrado tras el muro de invierno

frío, frío, frío.

>> Al fin y al cabo, ¿es que alguien no está solo?

¿Es que alguien no está abandonado, sin ropa y desnudo,

al mundo ausente y cruel que se extiende hacia todos los lados?

Y la felicidad, mi felicidad (tan inútil como la vuestra),

¿quién nos la robó y la guarda?

No os preocupéis, está enterrada, perdida,

y ya nunca nadie la encontrará.

>> Qué estúpidos todos esos inocentes sueños:

sueños de grandeza, de éxito, de amor...

sueños felices (de felicidad absurda).

¿Quién no los tuvo alguna vez?

¿Quién no cae en su seductora lujuria,

en su promesa de un futuro imposiblemente bueno?

Pero simplemente son sueños, mentiras mágicas

con las que nos engañamos cada mañana

para despertar sin rajarnos las venas.

Todos. Todos caemos un día al vacío

(todos, todo por la felicidad, todos los sueños).

>> No obstante, ¿acaso importa?

¿Acaso no fue todo siempre vacío,

todo siempre nada?

Aunque creyésemos ver sin ojos

otras cosas que, en realidad,

eran escaparates de tiendas con juguetes rotos.

Campos de flores grises que ya no cantan colores vivos

sino una lúgubre y triste misa funeraria.

>> Muerte. Después de todo, más nada (como siempre).

Muerte. El misterio de su velo negro aún tapa nuestros ojos

que intentan comprender donde no hay nada.

Que intentan aún desobedecer y cantar y ser felices

para morir de nuevo en una tumba de piedra fría.

¿Cuántas resurrecciones más podremos resistir?

Inexorablemente, alguna vez nuestro cuerpo ha de decir "no".

Igual que hacemos nosotros todos los días.

Entonces, al fin moriremos.

(Y, de noche, todas las tumbas son igual de negras).

>> Pero hasta entonces, sólo queda seguir sufriendo

en este páramo invernal de nieve blanca y río helado,

de bancos y campos grises

donde siquiera una rosa roja de amor o una amapola nacen.

Todo quedó envuelto en una tela vieja y sucia,

en un baúl roído y roto, abandonado

en el más inhóspito rincón de un desván olvidado.

Olvido. Me pregunto por qué no nos entregamos a él, amigo.

Todas las cosas, hasta las más bellas,

acaban por tornarse tristes y amargas un día

quizá más cercano de lo que solemos imaginar.

>>Oh, alma mía. Mi ser entero y aún más

(o, según se vea, nada).

Siquiera soy un falso poeta que pueda

ahogar su pena en versos de tinta oscura.

Siquiera sé escribir. Soy un pobre y maldito

mendigo de mi propio ser, de mi propia existencia.

¿Y qué hago sentado en este banco?

Nada. Absolutamente nada. Soy un cobarde (como siempre).

Igual que todos. Iguales. Todos somos iguales.

Todos nacemos como pequeñas criaturas blandas y feas

y vivimos soñando esperanzas muertas de cartón
que nos mienten despiadadamente.

>> Esperanzas. Sigo teniéndolas. Sigo siendo estúpido.

Pero son tan encantadoras... ¿y cómo no amar?

Aunque sea a los alegres pájaros que siempre cantan en los árboles

o a los grillos entre las hierbas o al gallo al amanecer.

¿Cómo no amar?

>> Un momento. ¡Callad, ya no los escucho! Un momento.

¿Soy yo quien se pregunta por la vida,

por la felicidad, las esperanzas y el olvido,

por la alegría, los sueños y el amor?

¿Acaso importa todo eso?

Al fin y al cabo, todos estamos muertos.

(Un brillo de furia -o locura- impregna sus desorbitados ojos.)

Hombre.- Si miramos al futuro: estamos muertos.

Si miramos al pasado: estamos muertos.

Si miramos al presente: ya hemos dejado de existir.

Muertos.

(Se levanta enérgicamente, pero ahora su mirada ha perdido todo sentimiento. Sus pies van a dar con la nieve -casi se oye el crujido de dolor que emite esta-, dejándose caer como si no tuvieran vida. Comienza a caminar lenta y torpemente, alejándose poco a poco del centro de la escena, en dirección a la parte trasera. Mientras camina, continua hablando en tono bajo y profundo.)

Hombre.- Sígueme, amigo, y escucha.

Si alguna vez alguien preguntara, responde tú

(citando palabras mías, casi incluso versos):

>>"No quiero ser recordado por lo que soy.

Tampoco por lo que fui o podría haber sido.

Eso no forma parte de mí.

Yo sólo soy un ser destinado al olvido.

Otro gato más sentado en el pórtico,

de noche, donde todos somos grises."

(Desaparece finalmente envolviéndose entre las sombras).

Poemas 17

Sin título XI

Polvo de sombra.

Polvo de amor doliente muerto.

Polvo de vida que apaga suspiros

y suspiros que apagan velas

que van a dar al mar

en cuya arena rompen las olas.

Olas que trituran el polvo

para dar más ceniza quemada de sueños

al viento, más nada y nada.

Sin título XII

Sobre olas de tormenta navega

un faro púrpura de brillante estaca.

Sobre olas de mar bravío y tembloroso,

ríos de sangre y bosques de plata.

Sobre ráfagas perdidas de viento,

se desliza entre las hojas rotas

del parque y el barro sucio
una linda y ahorcada mariposa.

Amistades rotas

Hasta hoy pensé que la amistad no era

tan volátil, tan efímera y pasajera.

Y es frágil y caduca como un pétalo blanco

de lirio que arranca sin apenas esfuerzo el viento.

El viento. ¿Acaso todos esos recuerdos,

esas tardes juntos

(o cuando anochecía, bajo las estrellas),

esas charlas amenas y agradables,

esas sonrisas, risas y tantas penas y llantos compartidos,

acaso se los lleva también el viento?

Oh, cenizas, polvo y sombra

(ya solo amagos de memoria),

¡pasto amargo del olvido cubierto de rocío

(que son mis lágrimas)!

Los pasajeros

Qué importantes los pasajeros

que te acompañan en la barca

a lo largo del río apenas trasparente.

Cuando ellos cambian

(o, simplemente, no están),

ya no son las mismas aguas.

Ya no ves los coloridos peces que las navegan,

ya no oyes cantar a los árboles circundantes,

solo son tristes ráfagas de viento que arrastran tu barca

intentando convertirla en astillas que cubran la orilla negra

donde el olvido se oculta.

Sueños de acero y cristal

Entre acero y cristal

se encuentran mis sueños.

Entre bellas olas de mar

sangrante y abierto.

Entre mariposas coloridas

que habitan campos de flores

grises (y ahora secas y marchitas).

Mis sueños,

un día pareciendo tan eternos y fuertes

y al siguiente (¡oh, rotos!),

en pedacitos tan pequeños...

Pecera

Mece el viento los árboles

cuyas hojas escarlatas arrastra el otoño

a través de la ventana.

Adentro, cuerpos tranquilos distraen sus mentes

entre marañas de papel y palabras.

Iluminadas por la luz de un cielo azul y abierto

emiten leves destellos las mesas verdes.

Alguna que otra planta se intercala

con papeleras y calefacciones blancas.

Todos nosotros, todos ellos, todo,

rodeado de paredes de cristal.

Al otro lado, visible pero ausente y lejano

como en un sueño,

se desarrolla un mundo paralelo.

Poemas 16

Amar

Amar

es la cura de la soledad, la depresión,

el cansancio de vida y la ausencia de sueños.

La gota de rocío de la más bella flor

acusando y venciendo al desierto más árido.

Amar

es volver a cogerte de la mano

como aquel primer día bajo las estrellas

y volver a perderme entre tus ojos verdes

respirando tan solo besos.

Amar

es ser feliz sabiendo que,

siempre presente (¡y futuro!) a mi lado,

se encuentra un ser perfecto.

Y yo te amo.

Tú y yo

Madrugará temprano el mar cada mañana

solo para ver a su lado

aquel instante nuestro.

Las olas rasgarán con su espuma plateada

las cenicientas orillas de arena,

ansiosas de arrancar nuestros cuerpos.

Oh, pero nosotros proseguiremos.

Volaremos más allá del mar inmenso

y sus espumosas olas blancas.

Más allá del horizonte, donde solo queden

el cielo abierto a la noche oscura

y un par de estrellas iluminándonos.

Allá, donde solo mora el silencio,

abrazaremos nuestros cuerpos enamorados

y, juntos, callaremos en un beso.

Una flor

Las suaves olas del mar rugen a lo lejos.

Yo las escucho, sentado en mi balcón de arena.

Yo, sólo yo, y mi compañera, la noche silenciosa.

Una única flor crece en la playa.

Se eleva, minúscula y azul,

hacia el inmenso vacío oscuro.

Yo la admiro con ojos brillantes y alegres.

Sus dulces pétalos, su puro tallo.

Sus besos.

Oh, las olas rugientes arañan la arena.

Arañan la arena y me arrastran

entre sus espumas blancas.

Mi cuerpo desaparece lentamente entre ellas

dejando atrás sólo burbujas de sangre

que se deshacen en la superficie.

Allá mismo, en el plateado mar,

crecerá de la sangre una flor aún más magnífica:

una rosa roja enamorada.

Golondrinas rojas

Una lluvia de cristales surca el cielo.

Vuela el aire y cantan los árboles.

Surcan nubes el campo verde.

Nubes rojas de sangre, rojas de rosas

y mariposas enamoradas.

Infantiles rayos de luz oscura

envuelven el tenebroso bosque

donde mi voz se pierde buscándote.

Si existe un solo eslabón de tristeza

es aquel que arrastra mi cadena.

Si existe un Dios entre los dioses

que arruinan nuestras vidas.

Si existe hambre en un mundo

donde solo existan sueños.

Oh, si existe una golondrina roja

es aquella que lleva mi amor.

Hoy he vuelto

Hoy he bebido por última vez de este vaso

de lágrimas que ya no habrán de ser derramadas.

Hoy, a la noche, he alzado mi mirada

hacia el cielo y he puesto nombre a esa estrella solitaria

que vuelve a iluminarme en silencio.

Hoy, he vuelto a soñar.

Hace tiempo

Hace tiempo que no cantaban los árboles,

repletos de pájaros multicolores,

que no volaban dulcemente las mariposas,

con la brisa,

en aquel campo de amapolas.

Ayer soñé

Ayer soñé con un océano verde

cuyas pupilas negras expiraban brillos felices.

¿Serían tus ojos o los míos?

¿O los de ambos, unidos por amor?

Ayer soñé que soñaba y nosotros,

sin alas, solo cogidos dulcemente de la mano,

alzábamos nuestro vuelvo hacia aquella estrella

que a lo lejos llevaba nuestro nombre.

La luna nos acunaba armoniosamente

al son de nuestros besos.

Qué importaba que el Universo no fuera infinito.

Nosotros, volando, lo haríamos.

Poemas 15

Sin decir adiós

¿Qué será de aquel mundo con el que todos

soñábamos?

De aquel resplandor azul, a lo lejos perdiéndose,

a lo lejos.

¿Qué será de nuestros ojos, nuestros ojos

tristes

y rajados con la intensidad de un relámpago vibrante

del azul lejano?

¿Qué será de nuestras almas en este océano

penoso

donde los felices se hunden por y para siempre siquiera

sin decir adiós?

Sin decir adiós nos vamos todos, sin rogar a Dios,

inexistente,

sin llorar inútiles, sin oscura piedra blanca

de lápidas amargas.

Destino

"Soñamos para no vivir

y vivimos para morir."

Es nuestro destino y está escrito en todas las plazas girses

por las que cada día caminamos.

Es el viento quien nos seca como hojas arrastradas del otoño.

Nos vuelve viejos a cada instante, nos vuelve locos.

Creemos oír un leve rugido de viento a lo lejos

y, horrorizados, nos obligamos a pensar que tan solo se trata

del oleaje bravo del mar arrugado en la arena.

Si vemos, a la noche, a un ser que prepara

sus alas negras para volar cuando despierte el alba,

le escupimos y maldecimos su nombre en alto.

Entonces, de pronto solos y asustados,

miramos a nuestro alrededor y vemos,

como a través de un velo transparente y ficticio,

la triste plaza que reza:

"Soñamos para no vivir

y vivimos para morir."

Después de escuchar estas palabras comprendemos

el misterio que guardaba el aire de amapola.

Mientras tanto, nos calzamos nuestras alas negras rotas

para volar cuando despierte el alba

(aunque ya están rojas de sangre, derramadas).

Muertos

Nunca volveremos a ver a aquellos que están muertos.

Sus rostros se convertirán en polvo

y su recuerdo lo perderá el viento.

El mismo viento que nos azota,

trayendo débiles y apenas audibles susurros

de aquellos náufragos del olvido.

Y la tierra marchitará para siempre.

Morirán los pétalos de rosa y las flores

y ennegrecerá el horizonte

que un día trajo la esperanza del sol amanecido.

Quedan solo caminos de piedra sesgados con hachas,

apenas iluminados, donde un tropiezo

significa caída irreversible

a ambos lados del precipicio

donde se esconde, oscura, la muerte.

Adiós

El río transcurre, rápido y cristalino,

arrasando a su paso.

Arrastra bosques de lágrimas malditas

y entresijos de sueños.

Sin embargo, perdurarán los picos nevados de las montañas,

las extensas praderas verdes rebosantes de flores,

así como las gráciles gacelas que las recorren

y los monos que trepan por los árboles colindantes.

Perdurará la naturaleza, y yo unido a Ella,

también viviré.

Pero vosotros, ¡oh, estúpidos, artificiales!

Creísteis ser inmortales en vuestro mundo

y ahora moriréis bajo el yugo de vuestra propia mano.

¡Adiós, humanidad! Hasta siempre.

No hay tiempo

No hay tiempo para el olvido en el amanecer sangriento

del que siempre sueña

sueños que acaban en nada, donde la nada lo es todo

y todo es vacío.

La felicidad se pierde, volátil, entre los muros altos

de esta casa fría y rota,

como pequeñas notas de música que fueron esbozadas

para jamás ser oídas.

Oh, nuestros ojos no ven los peligros detrás de la frialdad

de las bellas estatuas blancas.

Se pierden observándolas, pierden el tiempo, la sonrisa,

y acaban perdiendo la luz, la vida.

Poemas 14

Los sueños

Los sueños son pequeñas estrelas.

Los observas brillando más que nada

en la noche y alargas la mano

(se cierra sobre el aire)

y sientes que no los alcanzarás nunca.

Cuentos de hadas

Las olas del mar rugen a lo lejos.

Yo las escucho, sentado en mi balcón de arena.

Yo, solo yo, y mi compañera, la noche silenciosa.

Otro día, como hoy junto al mar,

te prometí que nunca cambiaría

y tú me prometiste lo mismo.

Ambos hemos roto nuestra promesa.

Pero qué importa ya si nuestros cuerpos perdidos

navegan sin rumbo, nuestras almas ausentes.

Si ya solo quedan montones de hormigón

sobre la calle que paseábamos.

Ya nuestros cuentos de hadas,

ya están perdidos nuestros sueños.

Y una última tirada de dados al mar.

Volaré más allá del mar

Soy sólo un ser efímero sin cuerpo

que escribe a la soledad fría.

Viandante de la misma calle donde todos soñamos

sueños que acaban en nada,

donde la nada lo es todo

y todo es vacío.

Fiel arpa rota cuya sagrada nota se perdió

hace ya mucho tiempo,

me arrastro por los suelos

como una hoja reseca, caída de algún árbol,

que va a parar a parques olvidados.

¿Existe el amor donde sólo cabe el odio,

donde se perdió hace tiempo su significado

y solo son peces asustadizos los que navegan

y huyen de este mar sangriento?

¿Existe el amor en estos ojos rotos?

Volaré con alas de plástico

más allá del mundo. Más allá

de lo inimaginable, donde solo quedemos

un cuervo triste y yo

esperando en silencio al anochecer oscuro.

Declaración de amor a la noche

Si no existe el tiempo, ¿qué importa que yo

sólo sea un instante más, perdido en el mundo?

Sólo amo a la noche.

Ella es mi única y triste compañera

en el desamparado silencio oscuro.

Sólo ella me cuida.

Sólo ella es capaz de acariciarme levemente

con esa brisa que tanto anhela

mi cuerpo roto.

Esa brisa esculpida en cristal blanco,

que es lo único que aleja mi eterna melancolía

con dulces escalofríos que recorren mi espalda.

Las suaves olas del mar rugen a lo lejos.

Yo las escucho, sentado en mi balcón de arena.

Yo, solo yo, y mi compañera, la noche silenciosa.

Sólo ella puede ser una persona

y al mismo tiempo nadie.

¡Oh, amor, tan lejana y ausente!

Solo, amo a la noche.

Poemas 13

Cementerio de sueños

¿A dónde van a morir los sueños?

Vagabundos de su propia memoria (el olvido),

deambulan por las calles de una eterna necrópolis desierta.

Buscan su tumba, dejando un rastro de huellas perdidas

que arranca llantos en las piedras del camino polvoriento.

Ya no hay lápices de colores que pinten

un bonito horizonte luminoso. Tampoco

una red de plástico que atrape las penas.

Ni tan siquiera falsos muñequitos de cartón en mi mente

que me susurren que todo irá bien.

Todos los sueños, hasta los más perfectos,

sólo son ventanitas de cristal

por las que observas, apoyado, la luz celestial del día.

Pero un día la ventana se rompe,

explota en mil pedazos de cristal

y caes por ese oscuro hueco que deja.

Ya no ves el sol, sólo oscuridad,

oscuridad en tu caída al vacío.

Y vas perdiendo el cuerpo, la mente,

todo aquello que un día lo fue todo

y ya sólo es polvo, cenizas...

nada.

Demasiado tarde

Todo acabó. Ahora es verdad

lo que un día sólo fue mentira.

Y las nubes se alejan con el viento.

Se van lo árboles, la hierba y las flores.

Puebla un horizonte oscuro el cielo inmenso.

No me hace falta levantar todas las piedras del camino

para saber que debajo de cada una hay una lágrima mía.

Nadie se salva de la tristeza.

Ni de creer perfecto lo que no es

y darse cuenta ya demasiado tarde.

Demasiado tarde para comprender que la única diferencia

entre un amanecer y el siguiente

es el inútil número que cambia en el calendario.

Demasiado tarde. Demasiado tarde

para dejar de caminar solos, abandonados desnudos al frío.

Pronto (no digo hoy pero quizá sí mañana),

se borrarán de la tierra nuestras huellas

y ya nadie nos dedicará

un pequeño recuerdo en su mente.

Es demasiado tarde ya para pensar.

Todos estamos muertos.

Allá donde moran los sueños...

Allá donde moran los sueños,

quiero depositar mi vela de papel;

prenderle fuego y dejar que arda

hasta que el viento se lleve sus cenizas...

Poemas 12

Mariposa atada

La brisa del patio mecía

los pequeños árboles verdes.

En un rincón,

una mariposa azul sacudía tintineante

las cadenas que frenaban su vuelo.

Sin título IX

Para ver que todo se acaba

sólo hace falta acariciar el aire,

en la mañana,

más frío y ausente que nunca.

¿Quién no quisiera?

¿Quién no quisiera devolver la ardiente luz de antaño

a los tristes días de hoy?

Volver a sentir mi mano estrechando la tuya,

y suspirar, de nuevo, juntos.

¿Quién no quisiera olvidar para siempre

el negro placer del llano?

Y recordar cómo se sonreía,

cada mañana, a la salida del sol.

¿Quién no quisiera, como entonces,

volar hacia un horizonte de esperanzas abiertas?

Los pájaros se apartaban de nuestro vuelo

y, maravillados, se perdían observándonos.

¿Quién no quisiera poder amar por siempre

y sentirse tan próximo a Ella

que en tu felicidad hicieras caer,

desde el cielo, confetis en forma de rosas?

¿Quién no quisiera

no caer en el olvido?

Sin título X

Volverán alguna vez los tristes días de antaño,

más tristes aún,

a poblar, melancólicos, nuestros sueños.

Llamada desesperada

Necesito un abrazo. Un leve vestigio

de que ella sigue ahí

y no la he perdido entre mis brazos.

Los rayos de sol hieren más

que cualquier arma que invente un ser humano

si los observas sin ojos en la mañana desierta.

A la noche, las estrellas van empequeñeciendo poco a poco

como si fueran delicadas mariposas doradas

que se alejan de flor en flor hacia el olvido.

Donde hubo un día tierra firme y verde,

ahora hay un mar tormentoso e inestable

cuyas lágrimas lo desbordan todo.

Sueños rotos (amagos de sueños),

demasiado cansados para caminar hasta su tumba

se desperdigan en una orilla de gris ceniza.