Poemas 5

Poesía

Preguntó el pájaro al viento:
¿Qué es poesía?

Una piedra. Un monte, agua, un río
y un vuelo que alguien olvida.

Un corazón que quedó sin amor,
cayendo lágrimas sobre la piedra fría.

O entre terciopelo guardada,
dentro de una cajita.

Cantarle a la vida por ausencia de muerte
y a la muerte por ausencia de vida.

Un horizonte con alas que al alba,
despierta de un sueño y vuela y grita.

Un parque olvidado en la calle,
olas de mar que lamen la orilla.

Entre frágiles lonas blancas,
pedacitos de volátil tinta.

Y un pájaro que al viento pregunta:
¿Qué es poesía?


Una mañana

Son las huellas al pisar
de los caminantes en la fría piedra,
en la calle solitaria,
y hacen eco, una mañana.

Allá donde vayan irá el viento
llevando las hojas caídas,
rozando la fría piedra
y las sonoras huellas,
de otoño una mañana.

Recorrerán la verdura inmensa
del olvidado parque
y olvidarán las alas de algún pájaro
un susurro bajo ellas
y yacerán tranquilos, una mañana.

Lloverá al alba sobre el rocío,
lluvia que regará el verde olvidado
que tragará en su humedad al viento
y hará monótona y fría... una mañana.

Las grises nubes cubrirán el antes
azul cielo y reflejarán el color,
bajo las huellas, de estas calles grises,
con su plumaje triste al viento
apagarán el sol, una mañana.

Mañana volverá a nacer el día,
de entre la noche, con su fría piedra,
bajo las huellas olvidadas;
y las nubes cubrirán en sol
y el silencio... de otra gris mañana.