Azul, amarillo, azul, amarillo.
Mire a donde mire
sólo encuentro recuerdos de ti
cristalizados en lágrimas de piedra.
Mire a donde mire,
más allá de la oscura noche,
siempre están tus ojos claros,
más allá de la oscura noche,
siempre está tu cabello claro.
Mire a donde mire.
Pero no es real, sólo son
reflejos del vidrio seco, añorante,
de mi ventana.
Pero no es real.
La realidad se perdió hace mucho tiempo
en aquellas tardes mojadas que hoy busco,
en aquellos parques, aquellas calles azules.
No quedan amapolas.
No quedan esperanzas.
Pero quedan amapolas
pero están todas rotas, desechas,
podridas, descompuestas, marchitas,
reducidas a cenizas
por una llama demasiado ardiente.
No quedan amapolas.
Pero las que quedan
vuelan lejos, lejos, lejos,
de mis manos,
sobre otras cabezas que nunca serán
las nuestras,
sobre otros rostros.
Pero tus ojos irán, inevitablemente,
a mirar a otros ojos
como nunca (o siempre) miraron a los míos.
Tu sonrisa buscará otras sonrisas.
Tus manos, otras manos con las que entrelazarse
(allá en la hierba, tendidos sobre el parque,
en las calles mojadas y azules).
Mientras tanto,
mis versos y yo nos perderemos en el viento.
Nos perderemos en el viento
como migajas de pan seco desgajadas de los árboles.
Nos perderemos en el viento
y ya nunca volveremos a encontrar ningún camino.
Vagaremos sin rumbo, abandonados a la nada,
en la miseria de un alma que lo ha perdido todo
más allá del mar (donde no hay peces).
Y estaremos
solos, solos, solos,
solamente acompañados
por las amapolas que un día matamos.
Solos.
Y nunca nadie nos devolverá
todos los momentos pasados.
Y nunca nadie nos devolverá
todas las canciones que susurramos juntos
(siquiera aquellas fotografías de los últimos recuerdos).
Y ya sólo me quedará arrepentirme
por siempre, siempre y siempre,
de nunca haber enseñado a mis besos
a escribir "te quiero" en tus labios.
Mi favorito.
ResponderEliminarAunque digas que las ideas/sentimientos que expresas aquí son ficticios, cambiados o exagerados, yo veo a éste como algo puro y básico, dotado de gran simplicidad.
Me gustaría que hubiese sido una mierda repetitiva para restregártelo pero veo que te mola ser tan bueno.
El título es...ficticio.
es realmente precioso senyoritingo! De verdad te lo digo! Es espectacular como escribes y para ser ficticio hay muchisimo sentimiento, aunque bueno, algo de verdad si que hubo por esas calles azules! ajajaja
ResponderEliminarAlgo hubo, algo hubo =P
ResponderEliminar¿Sino en qué me inspiraría? jaja
Y muchas gracias =)